09/08/19

Le monde tourne. Et je tourne avec lui. Je tourne à en avoir le tournis, la roue tourne, et le monde tremble. 

Le monde tourne et le monde tremble, tandis que le ciel hurle encore sa colère sans nom dans un orage. Étendue à même le sol, je prends ces cris qui viennent, envahissants, envoûtant. Je sais que la tempête passe toujours. J'essaie de ne pas avoir peur, de rester stoïque, mais je ne peux pas nier les tremblements qui me parcourent. Le ciel hurle encore sa colère, contre moi ou le reste du monde, je ne peux le dire, mais je prend tous, toutes les reproches et la haine, tout vient, tout passe.

Il fait noir, si ce n'est la lumière bleutée de l'écran qui ne me permet pas d'espérer être sauvée. J'ai abandonnée l'idée. Je ne veux pas qu'on me sauve. Allongée sur le sol de ma chambre, je suis à ma place. Immobile, silencieuse, je ne dérange rien. Je ne suis pas sûre de vouloir exister plus que ça. Paradoxalement, j'ai toujours eu besoin d'attention, je déteste qu'on m'ignore. Qu'on ne me réponde pas, qu'on m'oublie. 

Il faut que je me lève, c'est malsain de rester étendue là pour essayer de me faire croire que je suis morte. De toute façon, il est six heures du matin, je devrais dormir. Et dormir c'est une autre façon de mourir. Je publierai ça plus tard, quand j'irais mieux.