Quelques millimètres

J'ai... j'ai demandé à l'infirmier de m'aider à me désinfecter. Pour mes scarification. Quand il les a vues, son visage s'est juste décomposé. Je ne comprenais pas. J'ai rien dit. J'ai attendu, il a désinfecté, puis je lui ai demandé ce qui n'allait pas. Il sait que je me mutile. Il le sait. Alors pourquoi ce visage là ? Il m'a dit que c'était trop profond. Vraiment trop profond. Il m'a dit que dans un ou deux millimètres, je serais plus là. Je lui ai demandé s'il se foutait de moi. Je lui ai dit qu'il y avait des tas de gens qui se scarifiaient, sans que ce soit au point d'en mourir.

"Mais tu sais, 90 % des traces que je vois, il n'y a pas de sang. J'ai fait six mois en psychiatrie, et les seules fois où j'ai vu des trucs aussi profond, on a finit par perdre le patient."

Quelques millimètres. 

Je suis terrorisée en vrai. Pas de mourir, mais plutôt que ça vienne presque par accident, sans que j'aie pu prévenir personne. Quand je me dis que sans le savoir, j'aurais pu abandonner tout le monde. J'ai trop peur. J'ai failli tout détruire. Et je m'en veux encore plus de ne pas être capable de m'arrêter maintenant que je sais ça. Le mois de décembre, ce n'est pas un bon mois pour mourir. Trop près des fêtes, ça gâcherait celles de tout le monde jusqu'à la fin de leur vie. J'essaie de ne rien faire ce soir, mais j'ai peur.

Je voudrais que quelqu'un me rassure, m'envoie un message d'un coup, comme ça, juste pour me dire que ça va aller, pour me rappeler que je suis aimée, pour me faire du bien, pour me permettre de tenir la soirée.