La page reste blanche, comme si je n'avais plus rien à dire. La vérité, c'est que c'est difficile de retrouver l'inspiration. Elle est partie, comme un arc en ciel qui s'efface quand le soleil a pleinement remplacé la pluie. J'ai plus ces mots dans ma tête, du moins pas comme avant. Mais ça reviendra, ça revient toujours comme cette envie de fumer dans mes poumons, ça disparaît jamais, et c'est tant mieux. J'ai encore des milliards d'histoire à écrire. La page blanche se remplira de mes plus jolis mots et de mes meilleurs espoirs.
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