Dans son lit

Ce matin, c'est difficile. Ses yeux le brûlent. Pas ses bras, c'est déjà une victoire. Il a laissé ses lames hier. Et puis, honnêtement, il allait bien hier. Pour la première fois depuis des semaines, l'apocalypse zombie avait presque disparu de son esprit, parce qu'il avait un lit, et puis qu'il était en sécurité aussi. Ses amis avaient passé la soirée à ses côtés, ils avaient pu se rappeler à quel point ils s'aimaient. Et puis il avait trouvé de quoi dessiner, il avait trouvé en lui de quoi faire de l'art.

Mais cette soirée n'était rien de plus que le calme avant la tempête. La tempête, c'est ce matin, dans sa tête. C'est tellement difficile de lutter contre cette violente envie de mourir qui le prend à la gorge, les yeux à peine ouverts. Il tremble fort, mais empêche les sanglots de monter. Impossible de faire taire la voix qui lui hurle d'aller se laisser bouffer par les zombis une bonne fois pour toutes. Alors au moins il la réduit à un grondement sourd et il se lève. Difficilement, certes. Mais il se lève.