25/02/2019

Comme tout les lundis, j'ai été à la piscine. J'avais "ce" maillot de bain. Celui avec une jupette pour cacher le haut de mes jambes. 

Je déteste mon corps. Je vais à la piscine parce que cela me permet de mieux écrire : des scènes inédites me viennent en tête, et des mots sincères forment des dialogues plus crédible. Alors je nage un kilomètre chaque semaine, en aller-retour dans la piscine municipale.

Et ce maillot de bain, avec cette jupette, cachait le haut de mes cuisses, piles comme j'aime. Parce que je fais partie de ces  générations de filles qu'on a assommé de stéréotypes sur la beauté, parce que le lycée m'a toujours appris que les filles rondes finissent seules, et que la seule beauté est celle du corps. 

Je voudrais être mince. Et j'essaie, je vous jure que j'essaie. De manger moins. De faire plus de sport. Je le veux. Vraiment. Mais ce soir, ça ne marche pas. Il n'y que moi, mon miroir, et ce dégoût de moi-même, cette envie de m'éclater.  Ce soir il n'y a que moi, et ces kilos en trop qui m'agressent même si je suis censée être normale. Tout le monde me voit comme une personne normale, mais ce n'est pas assez, et cela ne le sera jamais, parce que plus le temps passe et plus je déteste mes hanches, et mon ventre, et le miroir grossissant caché dans mes yeux ne fait qu'empirer cette situation malsaine.